Dos Poemas: "El Buzo" - "La Jinetera"

Dos Poemas: "El Buzo" - "La Jinetera"
por Ada Bezos Castilla Hoy a las 9:01 am

."LA JINETERA"


Joven, fugaz, jinetera…

Venciste con tus caderas, conquistaste con tus nalgas,
suaves, duras, sandungueras.
La perspicacia es tu estilo,
el realismo tu culto, tu empresa.
Con todo lo que Natura
te dotó en amplias metas
logras salir día a día
al jineteo en las aceras.


No te consideras víctima,
eres rápida y coqueta.
Aceptaste la revancha
en temprana pubescencia
cuando tus senos en punta
apuntaban como estrellas...
Y supiste que no había nada
para aliviar tu pobreza.


Joven, fugaz, jinetera…


El Comandante senil
ignoró tus mudas replicas...
Los compañeros ineptos
no salen a tu defensa...
De tus padres, el recuento
de los años se refleja
en una lata vacía
de coca-cola, que se sienta
en solitaria repisa,
para que todos la vean.


Solos los Yumas te dan,
te piden, te usan, te encuentran.
A cada paso que das
saben que siempre estas cerca;
y babosos te ofrecen
lo que tienen en reserva
para poder verter de lleno
su tumulto entre tus piernas.


Joven, curtida, jinetera…


Tienes ya multi-cultura...
En tu seno se recuestan el italiano,
el español, el mejicano, el poeta.
Conoces su idiosincrasia
hasta en la ropa que llevan,
y le sacas los pellejos
de carteras semi-abiertas.


No ambicionas mucho,
no conoces los lujos,
ni las riquezas;
comerte un pollo quizás,
estrenar unas medias negras,
y mandarles cuatro pesos
a tus viejos, y a tus nueras.


Joven, fugaz, jinetera …

Meretriz de chance, de época...
Que te juzguen, no te importa,
simplemente, no te interesa.
Que no le haces daño a nadie,
ni vas a cumplir condena
por el adagio que dice:
–“Que es la profesión mas vieja”-
Y tal así que ni la Biblia
abiertamente condena.


Y tú usas tus atributos
con buena armadura puesta.
La de tu sexto sentido
que a sobrevivir te lleva.
¡Que no te critiquen!, ¡Que no lloren!
¡Que no muevan la cabeza
cuando tu figura erguida
dobla una esquina habanera!


"EL BUZO"

Nació en la Cuba vejada,
la que el líder profanó.
Como tantos otros niños,
hijos de la revolución.
De pionero hasta becado
del Che Guevara aprendió
que los Estados Unidos era
en América, el culpable actor.

Del servicio militar
con galardones salió,
y juró eterna obediencia
al supremo redentor.
Los años pasaron fugaces,
en la miseria vivió
y aún trató de superarse
estudiando con ardor.

Pero nada mejoraba,
iba de mal en peor.
Los sueños y las promesas
languidecían sin fulgor.
Sólo represión y angustia
contemplaba alrededor...
Los principios aprendidos
no tenían aplicación.

Recorriendo callejones
de madrugada empezó,
buscando entre los latones
cualquier cosa de valor.
Su noble frente aguileña
tempranas arrugas mostró,
sus manos llenas de grietas,
hasta los dientes perdió.

Como prófugo en harapos,
en campo de concentración,
correteando en las penumbras,
rastreando a su alrededor.
Un buen día alguien del Norte
vino y lo entrevistó,
en un reportaje secreto,
sólo para el exterior.

Le preguntaron - ¿Que hacía
para el sustento, bajo el sol? -
-¿En que empleaba su tiempo?
¿Cuál era su profesión?-
El se acuclilló, y de una bolsa
cuatro pomos exhibió.
- Esto es lo que tengo - dijo -
- Son fruto de mi labor.-

- Los encuentro en la basura,
los pulo con gran rigor...
Después los vendo en la calle,
de lo que saco, vivo yo. -
- Aunque algo había aprendido
de arte, de computación;
ahora me llaman “El Buzo
de la Basura”, ese soy. -

Y se fue todo encorvado,
por la esquina se perdió,
dejando un viso en el aire
de su alma de luchador.
Por lo que pudo haber sido
pero nunca se forjó...
Las ambiciones de un joven
que la revolución truncó.